Era uma jovem senhora de oitenta anos.
Tinha tanta historia para contar … se soubesse falar. Mas ela não
falava. Não sabia. Contava sua história em suas rugas, em seu
tamanho. Deixava a cargo de outros o narrar. E uma coisa ela fazia
bem – estava sempre lá, para todos nós. Calma, imponente,
frondosa. Como uma mãe que olha por seus filhos com sabedoria.
Quantas vezes a ignoramos. Quantas vezes pensamos que sempre estaria
lá. Debaixo de sol e chuva, vento e neve.
Até que, um dia, vieram atrás dela.
Foi numa terça-feira. Quando saí pra trabalhar ela ainda estava lá.
E, naquele dia, eles vieram. Sem dó
nem piedade, a derrubaram. Ela não disse nada, não pediu ajuda. Não
podia. Não sabia. Ficou calada … até sua morte.
Quando voltei para casa não mais a vi.
Nem sinal. Idos eram seu tronco, seus galhos, suas folhas. Ela se
foi. Para nunca mais voltar. Apenas o todo ainda ali. Apenas o toco
ainda nos lembrava que ela existiu. Por oitenta anos ela existiu. E
se foi sem avisar. Sem que eu pudesse sequer me despedir.
Quem era ela? Há oitenta anos, ela foi
plantada pelo nosso vizinho, e por sua turminha da alfabetização,
na frente da escolinha onde eles estudavam. Uma homenagem ao diretor
que se aposentava. Por oitenta anos essa homenagem cresceu e nos deu
sua sombra e proteção. ... Até o dia que pessoas inescrupulosas
vieram para destrui-la. Sem pena. Sem dó. Sem sequer o direito de fazê-lo.
Debaixo de suas raizes, protegia um
segredo, uma capsula do tempo. Capsula que nosso vizinho e seus
colegas esperam ainda encontrar. E prestar-lhe enfim essa ultima
honra. Ao menos a dignidade de ter o seu segredo, a ela confiado e mantido até a morte, resgatado.
A mim, só me resta dizer, "Adeus".
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